Descascadas

Gosto quando as mulheres se cobrem, compõem, ataviam depois de nós já termos visto tudo que havia para ver. Agora com esta moda das calças de cintura descaída baralho-me um pouco pois nunca sei se me hei-de concentrar nos decotes de peito ou nos de fim das costas. É muita pressão! E não é que com tanto curso da treta que por aí há, tanta formação de fumadores, tanta actualização de gestores, nunca fazem workshops destas cenas importantes e um tipo vê-se mesmo forçado a desbravar território virgem e a desenrascar-se por si só?

Nunca percebi porque se descascam tanto para depois passarem o dia preocupadas, a ajeitarem-se e com medo que algo de mediático se liberte de amarras e salte cá para fora. Será que, quando saem de casa, não têm mesmo noção de quão decotados, transparentes, enfim, desconcertantes são os trapinhos novos? Será que não percebem que verem-se de frente para o espelho pela calada da manhã é uma coisa, mas que terem de andar, sentar, baixar e gesticular, durante o normal decorrer do dia, é outra?

Quer dizer, eu não me queixo, é daquelas coisas que até pagava para ver, mas que graças a Deus continua gratuita. E adapto-me com facilidade. Se dantes adorava observar as meninas a tirar, através das calças, a cuequinha que teimosamente insistia em resvalar para o paraíso inter-nadegal (e quem pode censurá-la?), agora divirto-me com o ajustar do fio dental em sentido inverso. Não sou esquisito, nem pobre e mal agradecido.